Es tarde ya en la noche

Es tarde ya en la noche
y la playa está desierta.
Rompe el mar
sobre las rocas.
Un aire cálido,
espeso de salitre
y de recuerdos,
me baña la cabeza.
Cierro los ojos.
Inhalo.
Me dejo llevar.
Y luego pienso,
como casi siempre
que me pasan estas cosas,
en Proust.
Pero no he leído
a Proust.
Qué importa.
La vida es bella.
Quién necesita
a Proust.


Roger Wolfe.

Intranquila niña loca

Lima, intranquila niña loca
En las calles alborotas con tu ropa
Lima, siempre hablas con el río
Y besas en el puente al mar
Lima, lloras con garúas
Y el cielo gris alumbra tus balcones
Lima, nocturna enamorada
Arropas tus pirañas entre bolsas y cartón.

Lima, está que suena, como el pan de las seis

Lima, ya no es cuadrada, perdió la forma, no lo ven.

Lima, has subido a la cometa
De Agosto y en Octubre, procesiones
Lima, está llena de historias
Y aún falta que escribas el final...

Y hoy los santos, rezan en Barranco con fervor
Y hoy la quinta, me cuenta lo que no viví, no viví

Lima, está que suena, como el pan de las seis

Lima, ya no es cuadrada, perdió la forma, no lo ven.

Piero Montaldo