No pensaba postear, lo hago por que ella me dijo que mis "muchos blogamigos" pensaran ¿qué paso?, la verdad no son muchos blogamigos, quizás alguno o dos. Hace un mes estaba escuchando esta canción y pensaba con una sonrisa "...el siguiente año va a ser mejor..." creo que lo dije antes de tiempo. A mediados de enero no se que había pasado, de qué me había perdido, pero todo era distinto, todo estaba complicado y todo se cayó. Este año es casi como empezar de nuevo -eso no suena mal- lo malo es que todo estaba bien y algo tuvo que pasar. Llegará diciembre, un largo diciembre, y esperaré que el siguiente año sea mejor.
A long December and there’s reason to believe
Maybe this year will be better than the last
I can’t remember the last thing you said as you were leavin’
Now the days go by so fast
And it’s one more day up in the canyons
And it’s one more night in Hollywood
If you think that I could be forgiven... I wish you would
The smell of hospitals in winter
And the feeling that it’s all a lot of oysters, but no pearls
All at once you look across a crowded room
To see the way that light attaches to a girl
And it’s one more day up in the canyons
And it’s one more night in Hollywood
If you think you might come to California... I think you should
Drove up to the Hillside Manor sometime after two a.m.
And talked a little while about the year
I guess the winter makes you laugh a little slower,
Makes you talk a little lower about the things you could not show her
And it’s been a long December and there’s no reason to believe
Maybe this year will be better that the last
I can’t remember all the times I tried to tell myself
To hold on to these moments as they pass
And it’s one more day up in the canyon
And it’s one more night in Hollywood
It’s been so long since I’ve seen the ocean... I guess I should.
Que haces cuando la poesía no te sabe a nada, cuando haz perdido la musa y la inspiración, cuando no existen otras palabras, sino solo estas esperando que la musa regrese.
Que haces cuando ya no quieres decir nada y solo quieres escuchar una voz o echarte a dormir...
Simple, no haces nada.
Espero que no sea mi último post, espero que regrese mi musa, espero que no me abandone su presencia, espero que no sea el último post... y si lo es, pues nada.
Es tarde ya en la noche
y la playa está desierta.
Rompe el mar
sobre las rocas.
Un aire cálido,
espeso de salitre
y de recuerdos,
me baña la cabeza.
Cierro los ojos.
Inhalo.
Me dejo llevar.
Y luego pienso,
como casi siempre
que me pasan estas cosas,
en Proust.
Pero no he leído
a Proust.
Qué importa.
La vida es bella.
Quién necesita
a Proust.
"Cada lector se encuentra a sí mismo. El trabajo del escritor es simplemente una clase de instrumento óptico que permite al lector discenir sobre algo propio que, sin el libro, quizá nunca hubiese advertido".
Es inútil, le dije.
Escribir.
Escribir es inútil.
Ya, me contestó.
Ya lo estaba yo pensando
el otro día.
¿Y a qué conclusión llegaste?
Pues eso. Lo que dices tú. Que carece por completo
de sentido.
Sólo que...; bueno,
también poner ladrillos
es inútil.
Sirve para construir casas...,
y paredes. Paredones, también.
Quizá se trate de eso.
¿De qué?
Un oficio, joder, un
oficio. Ni más ni menos
que un oficio.
¿Como decía Pavese?
No, como Pavese no. Como ese músico
de jazz. ¿Te acuerdas?
Freddie Green.
Esta semana no a sido muy atenta
ventiscas de fuego ojos de tormenta
caminaba extrañado de ver tanto infarto
explorando rincones, como un mudo lagarto
esta semana resultó algo compleja
desde aquella bandeja sopla el viento akí en mi oreja
tomamos el avión de las mentiras
y descentramos esos quicios celestes de la salida….
Divisamos los problemas desde un aerostato y sin ningún arrebato
vi tu partida… sin despedida.
Esta semana no ha sido nada amistosa
las calles se hundieron en sombras monstruosas
narrábamos la historia a paso de crucero
algunos soles negros se quitaban el sombrero
pero fue inevitable estampar tierra firme
y al abrigo de los puertos olvidé qué decirte
recorrí los pasillos de la agonía
buscando no perderte
pero tú te alejabas….
Y si yo solo no lamo mis heridas
con esta lengua que perfora
¿Quien me sanará? ¿Quien me sanará?
Voy invocando a las mozas mas licenciosas
Y no basta con que cargue un madero o volverme… aventurero
Invocando a mi propia razón hice de mí un pirata fulero
esta semana ya parece un desquite si me la dejan sola la ato al viento y no repite.
Voy invocando a las mozas las mas viciosas
y no basta de andar de culero o volverme ‘extranjero’
empuñando mi propio puñal que hizo de mí: un carnicero.
Esta semana, si que ha sido un ultraje
tu ausencia no a tardado en hacerme un sabotaje
me robaron mis zapatos, me expulsaron del coro
las heridas van deprisa y por eso me demoro
desde esta mañana estoy algo sensible, inflexible pero predecible
y si es que esperas que los líos sanen solos creo, amigo, que perdiste hasta el decoro.
Si yo solo no destejo estos mis enredos con paciencia de esclavo…
Y en estas palabras ya no entra un destierro
extensos como mundos y planos de condenas y encierros
si mi propia razón… no puede ir contra ese torrente de emociones desbordadas
si yo solo no me cicatrizo ¿Quien me sanará? ¿Quien me sanará? ¿Quien?
Esta semana estuvo algo movida
solo me queda esperar la despedida.
