Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano, 

herido por el trigo, a pisar la pradera; 

soñador, sentiré su frescor en mis plantas 

y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:

pero el amor sin límites me crecerá en el alma. 

Me iré lejos, dichoso, como con una chica, 

por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

Arthur Rimbaud.