Cada lector

"Cada lector se encuentra a sí mismo. El trabajo del escritor es simplemente una clase de instrumento óptico que permite al lector discenir sobre algo propio que, sin el libro, quizá nunca hubiese advertido".


Marcel Proust.

Llega, toca y lárgate

Es inútil, le dije.
Escribir.
Escribir es inútil.
Ya, me contestó.
Ya lo estaba yo pensando
el otro día.
¿Y a qué conclusión llegaste?
Pues eso. Lo que dices tú. 
Que carece por completo
de sentido.
Sólo que...; bueno,
también poner ladrillos
es inútil.
Sirve para construir casas...,
y paredes. Paredones, también.
Quizá se trate de eso.
¿De qué?
Un oficio,  joder, un
oficio. Ni más ni menos
que un oficio.
¿Como decía Pavese?
No, como Pavese no. Como ese músico
de jazz. ¿Te acuerdas?
Freddie Green.


Llega, toca, lárgate.


Roger Wolfe.

Daniel F - Turbulencias II

Esta semana no a sido muy atenta
ventiscas de fuego ojos de tormenta
caminaba extrañado de ver tanto infarto
explorando rincones, como un mudo lagarto
esta semana resultó algo compleja
desde aquella bandeja sopla el viento akí en mi oreja
tomamos el avión de las mentiras
y descentramos esos quicios celestes de la salida….
Divisamos los problemas desde un aerostato y sin ningún arrebato
vi tu partida… sin despedida.

Esta semana no ha sido nada amistosa
las calles se hundieron en sombras monstruosas
narrábamos la historia a paso de crucero
algunos soles negros se quitaban el sombrero
pero fue inevitable estampar tierra firme
y al abrigo de los puertos olvidé qué decirte
recorrí los pasillos de la agonía
buscando no perderte
pero tú te alejabas….
Y si yo solo no lamo mis heridas
con esta lengua que perfora
¿Quien me sanará? ¿Quien me sanará?

Voy invocando a las mozas mas licenciosas
Y no basta con que cargue un madero o volverme… aventurero
Invocando a mi propia razón hice de mí un pirata fulero
esta semana ya parece un desquite 
si me la dejan sola la ato al viento y no repite.

Voy invocando a las mozas las mas viciosas
y no basta de andar de culero o volverme ‘extranjero’
empuñando mi propio puñal que hizo de mí: un carnicero.

Esta semana, si que ha sido un ultraje
tu ausencia no a tardado en hacerme un sabotaje
me robaron mis zapatos, me expulsaron del coro
las heridas van deprisa y por eso me demoro
desde esta mañana estoy algo sensible, inflexible pero predecible
y si es que esperas que los líos sanen solos creo, amigo, que perdiste hasta el decoro.


Si yo solo no destejo estos mis enredos
con paciencia de esclavo…
Y en estas palabras ya no entra un destierro
extensos como mundos y planos de condenas y encierros
si mi propia razón… no puede ir contra ese torrente de emociones desbordadas
si yo solo no me cicatrizo ¿Quien me sanará? ¿Quien me sanará? ¿Quien?

Esta semana estuvo algo movida
solo me queda esperar la despedida. 

En una estación del metro

Desventurados los que divisaron,
a una muchacha en el Metro,
y se enamoraron de golpe,
y la siguieron enloquecidos,
y la perdieron para siempre entre la multitud.


Porque ellos serán condenados,
a vagar sin rumbo por la estaciones,
y a llorar con las canciones de amor,
que los músicos ambulantes entonan en los túneles.


Y quizás el amor no es más que eso:


Una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro,
y resplandece unos segundos,
y se pierde en la noche sin nombre.


Oscar Hahn.

Shinedown - Simple Man

No necesito decir muchas palabras acerca de esta canción, tampoco necesito decir que es algo que, casi, se dijo para mi o para muchos.

Giran

Giran, giran,
los halcones
y en el vasto cielo
al aire de sus alas dan altura.

Alzas el rostro,
sigues su vuelo
y en tu cuello
nace un azul delta sin salida.


¡Ay, lejana!
Ausente siempre.
Gira, halcón, gira;
lo que dure tu vuelo
durará este sueño en otra vida.


Alvaro Mutis.

Gitanjali - 80

Soy como un jirón de una nube de otoño, 
que vaga inútilmente por el cielo. 


¡Sol mío, glorioso eternamente; 
aún tu rayo no me ha evaporado, 
aún no me has hecho uno con tu luz! 
Y paso mis meses y mis años alejado de ti.


Si éste es tu deseo y tu diversión, 
ten mi vanidad veleidosa, 
píntala de colores, dórala de oro, 
échala sobre el caprichoso viento, 
tiéndela en cambiadas maravillas.


Y cuando te guste dejar tu juego, 
con la noche, me derretiré, 
me desvaneceré en la oscuridad; 
o quizás, 
en una sonrisa de la mañana blanca, 
en una frescura de pureza transparente.



Rabindranath Tagore.